更迭

更迭——一个带着巨大魔性的词汇。我们避不开任何的风吹草动，也躲不开时光任性的追捕。

一棵树一条路一口井，很轻易就被时光浸染成老树、老路、老井。浩荡的时光，一寸寸磨损着人间每一个活生生的人。最后，鲜活的我们都将被他人讲述成一抹抹背影，讲述成一个个无据可考的古人。然而，还有更多人的更多故事太平淡了，谁肯劳神讲述，谁又会费心倾听？许多人的一生总是如此仓促无力，斑驳迷离，连自己都无心去说，说起来也无非欸乃一声，就讲到了尽头。

我曾无数次路过的无数个村庄，我想要写出白日里叽叽喳喳的他们和黄昏中沉默寡言的他们。有时，我连描述自己都阻碍层层、困难重重。我常常把假设和误会过的生活，当做真实的存在。

许多年前，我曾在某山村有过一次奇遇。一个毕生奔走在山川草木村落之间的白发老者，背着小山一样巨大的包袱，满面沧桑行色匆匆。他告诉我，这包袱中，是他一个人的《史记》。他在一个个或凋敝或偏远的村落间，穿行了無数个春秋，包袱里的白纸黑字，记下了太多人在这俗世的悲欢离合。他说，还远远没有写完，一个人不可能有过多的精力，去写那永无止境的故事。他老了，走不动了也写不动了，而这世上的故事，却越来越多。仿佛是一次轮回与更迭，他把笔墨纸砚留给了我。我目送他过了几道山梁，直至他的背影，在一片如梦似幻的霞光中化为乌有，就像从未在这世上现身过一样。

呃，也许他真的只是我幻想出来的一个可爱老头，也许他正是多年后苍老而无能为力的那个我，也许连现在的自己，都是被幻想和拼凑出来的一个影子或一具傀儡。无所谓了，世界巨大如谜，我们短暂置身其间，而更多的时空中，我们都是在被人想象和想象别人。我们不过是藉着一丁点无力的想象，支撑住了这渐至空茫的肉身。

之后很多年，我也一直背负着这些笔墨纸砚，在一座座无名而有实的村庄里漫行着、喟叹着，像无数次走进大雾茫茫的梦境。